Descolgándome

Afuera el viento silba y se golpea contra todo; y lo arrastra todo; y lo desordena todo.  Adentro, en cambio, el silencio lo enmudece todo; y lo arrastra todo; y lo mancha todo de nada, de vacíos, de llantos amargos y de abismos insuperables.  Adentro solo hay desesperanza.  Resignación.  Rabia.  Rencor.  Adentro solo estoy yo; arrastrándome, empeñándome en seguir.  Azul terco.  Azul iluso.  Azul ensimismado.

Afuera el viento silba y se golpea contra todo; y lo arrastra todo; y lo distorsiona todo. Pero todo siempre es temporal:  el viento, los pozos constantes, los precipicios.  Te escucho viento, pero te ignoro.  

Afuera el viento silba.  Y el sol comienza a esconderse bajo el horizonte mientras el planeta, indiferente, gira.  

Afuera el viento silba.  Y me descuelgo, otra vez, del precipicio.

sombra

Cómo hacerte ver que estás en tantas letras azules que describen mis días y mis tardes de insomnio y de soledad.   

Cómo hacerte ver que se esconde tu nombre en tantas palabras cursis y tristes y rojas que pintan esos cuadernos viejos y azules.

Cómo hacerte ver que siempre estuviste aunque no estabas.  Que siempre estabas aunque nunca estuviste.

Cómo hacerte entender que los hilos de tu indiferencia me tejieron soledades indelebles en el alma.  

Que tus pocas palabras dulces me sembraron poemas bajo la almohada.

Cómo hacerte ver que vives, todavía, en la tinta que me esquiva y me espía desde los rincones.  Y que espera, en silencio, mi regreso.

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Y qué.

Soy poeta y qué

puedo insultar

comprar ropa de marca

ver películas de Meg Ryan

soy poeta

y qué

puedo ladrarle a la luna

vestirme de rosa

dormirme en una conferencia

no ir a esa conferencia

porque soy poeta

puedo escuchar heavy metal

y al rato tango

y al rato blues

puedo recitarme a mí misma

autodedicarme una serenata

creerme la mejor poeta

puedo ser atormentada

por la abogacía

y no hallar consuelo

en los honores ni en los honorarios

soy poeta

víctima y victimaria

el blanco y la ballesta

la carne y la bala

herida estoy de poesía

por ser

poeta de día de noche en verano y en invierno

cuando se me antoja

en una audiencia lo recuerdo

y es mi modo de salvarme

y puedo mirar a los litigantes

con impertinencia

porque soy poeta

ilusa afirmo

que abandonaré la abogacía a los cuarenta

como si fuera una estrella de rock

porque soy poeta

sólo me consuela

y no me conforma

que aunque alguien me falle

alguien me defraude

o alguien me desprecie

siempre seré poeta

me queda la poesía como bunker

un jardín de invierno en mi bolsillo

para guarecerme y ser

un cactus o una orquídea

y es que soy poeta,

no puedo evitarlo

justifico mis errores diciendo

que soy poeta

puro sentimiento

puro sufrimiento

pura dicha efímera

porque la poesía vive

sólo donde hay pena

- Verónica Merli -

Y es que hace mucho que yo no soy pena.   

He sido primavera y arcoiris.  He sido helado de fresa.   He sido todas las risas.  He sido girasoles y tulipanes.  He sido abismo y precipicio.  He sido náufrago y naufragio.  He sido todos los llantos.  He sido cuchillo.  He sido pus.  He sido muerte.  

Y muerta.

Pero hace mucho que no soy pena, ni gris ni azul ni musarañas ni letras. 

Y bueno, es que yo no soy poeta.

Y qué.

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Madiba

"As I walked out the door toward the gate that would lead to my freedom,

I knew if I didn't leave my bitterness and hatred behind,

I'd still be in prison."

- Nelson Mandela -

Ya no pisarán tus pies la tierra de este hermoso planeta que es hoy mucho más hermoso porque exististe; porque pasaste por él.  Y cómo pasaste!  Maravillosamente pasaste.  Pasaste luchando, freedom fighter, con puños y con dientes; arriesgando pasaste, sacrificando, perdiendo, llorando, maldiciendo y luego, hombre gigante, perdonando, uniendo, reconciliando.  Pasaste como ejemplo de vida, como inspiración de vida, como razón de vida. 

Tengo subrayadas tus palabras en la mente.

Tus palabras y los frutos de tu sacrificio permanecen indelebles.  
Para siempre.

Adiós, Madiba.  Gracias por haber existido.

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Amanece

Amanece por detrás de la colina y se va iluminando el día, la neblina, el dormitorio.  La ventana cerrada se entibia bajo el sol despierto y se cuelan pedacitos de luz por entre las rendijas de la persiana blanca.  La persiana es delgada y débil y casi ni puede contra la luz impertinente y desconsiderada de un sol convencido.  La persiana se esmera  por alargar los segundos de preciosa oscuridad; pero es débil, y amanece.

Los ruidos empiezan:  los vecinos y sus pesados pies de acero, las tuberías de agua  convulsionan detrás de las delgadas paredes de maderita fina, los autos reniegan asmáticos , los gatos reclaman, a maullidos, sus cariños matutinos.  Los ruidos empiezan, impertinentes y persistentes a taladrar el silencio de la mañana quieta.  Los ruidos no respetan el tiempo que se necesita para sacudirse de los sueños y colgarse de la realidad.  Los ruidos insisten; y es que amanece.

Se cuelan pedacitos de sol por entre las rendijas de la persiana pero ella no está lista para enfrentarse a la mañana.  Quedan muchos sueños por soñar todavía.  Quedan muchos secretos en la almohada todavía;  Quedan miedos agrios, y ríos negros, y volcanes rojos, y precipicios hondos y futuros rotos; pero el tiempo no se detiene por nadie.  El planeta continúa girando sobre su maldito eje; y amanece.

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noche llena

"...yo te quería, y me obligaste a renunciar a la mitad de mi alegría"

- G.Z. - 

- Tu vecino otra vez?

- No, no fue culpa del vecino esta vez.  

- Debe haber sido la luna llena; dicen que le causa insomnio a algunas personas.

- La luna llena.  La noche llena de tormentas que no dejan de atormentar; incesantes vendavales que no dejan de estrellarse contra el pecho y contra la garganta.  La noche llena de heridas que duelen todavía.  La noche llena de musarañas malditas que no mueren todavía.  La noche llena, sí; no es culpa de la luna.   Es culpa de la noche que no se deja llorar a fondo, a muerte, a hueso, a cuchilladas, a abismos negros.  Es culpa del abismo que carcome la garganta y …

- Y…  qué más?

- Ah, me olvidé que seguías aquí..!  Pensé que estaba hablándole al aire.

- Te hace falta dormir, eh?

- Sí, dormir… me hace falta dormir.

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Volviendo a la cursilería

Qué vas a hacer cuando sientas mis pies sobre tu piel, vereda rota y sucia?  Vereda hermosa y gris.  Vereda mía, mía.  Qué vas a hacer?

Qué vas a hacer cuando perfores mis bronquios, aire húmedo y frio?  Aire hermoso y gris.   Aire mío, mío.   Qué vas a hacer?

Qué vas a hacer cuando te contemple enamorada, cielo feo y cubierto?  Cielo hermoso y gris.  Cielo mío, mío.  Qué vas a hacer?

Puedes, si quieres, enredarme los pies, congelarme los pulmones, garuarme por las tardes mientras yo me deleito en tu presencia y me abrazo al inefable enamoramiento ridículo que es existir en tí.

Qué vas a hacer con tal derroche de cursilería?  Qué voy a hacer yo con tanta alegría?

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Home

-   …so in case there is intention to extend my contract, I wanted to make you     aware that I will be out for 3 weeks in September.

-   September is a good month to go on vacation.  Where are you going?

-   Home

-    …

                   Home..?

-   …

-   …how long have you lived here?

-   It’s gonna be 17 years

-   And you still think of it as home?

-  ….   I guess…   yes, i guess a foreigner always has 2 homes...

 y pensando me quedé, pensando...

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siempre estás

En la tristeza estás también tú a veces.  Escondido tras el rincón ese.  Escondido bajo la dermis.   Escondido sobre las llamas de los silencios omnipresentes.

En la tristeza estás también tú a veces.  En la tristeza se vive a diario, se duele, se sueña, se desespera en la tristeza.  Pero estás tú, a veces, contemplando las piezas de mi rompecabezas, confundiendo palabras y planetas, pacientemente desesperado, despistado, ensimismado, pero estás, estás.

En la tristeza estás también tú, siempre estás.

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in love

-      Everything is going to be okay.  Everything is going to be okay.  Everything is going to be okay.

-     *sigh*  Dónde estabas last year?  No tienes idea how much I needed to hear that last year.

-      El año pasado yo era otro.  The man I am now, you’ve made me.

And the heart skipped a beat.

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nunca digas nunca

En setiembre nunca llueve.  Arden el aire y las veredas; y las tardes, insoportables, se asfixian en el hastío de un verano infinito.  En setiembre nunca llueve por aquí, ni en ningún lado.  El verano indio, como le dicen, incendia las ganas de asomarse a la ventana, de pasear por las calles, de respirar hondo, de cambiar las sandalias por las botas y las blusas por las chompas. 

Setiembre es cruel.  Es la larguísima transición entre el verano sofocante y la frescura del otoño que se acerca, azul y delicioso.  Pero en setiembre no llueve nunca.  Nisiquiera durante las ocasionales mañanas frías de algún setiembre confundido.  O durante alguna noche helada de un setiembre dormido.  Nunca llueve, nunca.

Sin embargo, sí, sin embargo, llovió la otra noche aquí, sí, y en todos lados.  Llovió.  Llovió a cántaros sobre el techo anonadado de tu casa vacía y contra las ventanas estupefactas por las gotas frías.

Llovió, sí; no llueve nunca en setiembre pero sin embargo, esa noche triste en que miraste a sus ojos, fija y pausadamente y, descuidando esa promesa,  le mentiste, llovió aquí y en todos lados.  Sí, llovió a cántaros.

Nunca digas nunca.

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victory

Afortunadamente esa mierda ya pasó.

Afortunadamente el cielo siempre, por debajo de todo, siempre azul.

Afortunadamente la sonrisa le ganó al puñal oxidado y a la ventana cerrada y a las noches abismales e infinitas de esos meses de derrota y suicidio.  De nada.  De vacío.  De gritos.

La noche es otra vez cuento de inspiración.  La luna es nuevamente la perla menguada sobre mi piel.  Este sol ha vuelto a ser sol.

Afortunadamente esa mierda ya pasó.

Afortunadamente, sí, también, en ese preciso momento en que se animaba a salir por fin el sol,

afortunadamente, así de sorpresa y disimuladamente, apareciste tú.

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crack

   that was my heart


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