Silvio

Bastante manoseada esta canción; pero siempre hermosa, sobre todo en vivo.

Anoche fue un sueño.

Paramount Theater, Oakland, CA. Junio 12, 2010.

(este video no es mío)

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esa foto

Recuerdas esa foto que nos tomamos sobre el sofá marrón de esa sala? Yo llevaba puesto el polo azul que ahora uso de pijama, y tú un chaleco negro que te quedaba un poco grande. No fue hace tanto, pero sí, fue hace mucho. Fue en una de esas despedidas tristes, de esas que te arañan de golpe la garganta, de esas que te amargan de a pocos los sueños, de esas que te arrastran inevitablemente a la nostalgia.

Recuerdas las cosas que me dijiste? Me llevaste del brazo al patio, junto a esa palmera grande, y me contaste las cosas que te marchitaban el alma. Yo te escuché en silencio y con cuidado, con los dientes apretando la lengua, con los ojos clavados en tu mentón, con la tristeza rebalsándose en cada respiro, con los nudos anudando la garganta, porque yo también me marchitaba en ese patio oscuro y frío de una Lima marrón y húmeda. De una Lima gris y dulce. De una Lima irreversiblemente cruel.

Recuerdas esa foto que nos tomamos sobre el sofá marrón de esa sala iluminada? Yo llevaba puesto el polo azul y tú un cariño que no te ví ponerte más. Nos abrazamos para la foto. Sonreimos. No fue hace tanto, pero sí, fue hace mucho. Recuerdas?

Hoy la boté a la basura.

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Decepción

Casi me muero de dolor. Cuando la existencia duele no hay remedios ni terapias ni cirujías ni pociones mágicas. Casi me muero de dolor y en silencio y a solas y adentro. Casi me muero, no exagero; pregúntale al aire que me negó tres veces, pregúntale al latido que se colgó del hilo, pregúntale a la sangre que coloreó mi piel, pregúntale a la mañana que me golpeó en la sien, pregúntale al vacío que me creció en el pecho. Casi me muero, no exagero. Casi me muero en silencio y a vendavales y a rojos brutales. Casi me muero, de a pocos y por entero. De pie. De rodillas. De desesperanza. De desolación.

Casi me muero; y tú, sonrisa atardecida, rosado ensimismado, geografía ausente de los mapas equívocos de la soledad. Tú, calendario imperturbable, silencio despistado, palabra carente, ausencia omnipresente. Tú, como dios, inexistente.

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pronto, pronto...

" ...la guitarra del joven soldado revela secretos, se desata por una mirada en arpegios de amor. Cada instante le pide tonadas y sones, canciones que nunca escuchó, y buscándolas siempre amanece procurando un acorde mejor. La guitarra del joven soldado hoy tampoco durmió..."

- Silvio Rodríguez -

Hace años que tengo las ganas y la espera y los sueños. Ahora por primera vez, la oportunidad. Y ya en el correo, mi ticket.

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La primavera solamente

La primavera y sus colores escandalosos y sus brisas calientes y sus estambres fogosos. La primavera atrincherada en mis fosas nasales. La primavera imposible con sus alergias de mierda.

La primavera y su reputación cursi. La primavera y su desdén por lo gris, por las lluvias, por los pozos atracados todavía en los rincones, en la garganta, en las batallas perdidas, en las desganas moribundas. La primavera pateándome en el piso, echándome más tierra a los ojos, burlándose de mis abismos, ridiculizando mi silencio.

La primavera y sus ganas de festejo, de alegrarnos las ventanas, las sonrisas, las ganas. La primavera y su metáfora estúpida.

La primavera solamente.

Vete al carajo primavera.

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Tu Abril

En abril llueve a veces, como ayer y antes de ayer. Como el próximo lunes y martes. Como llovió esa tarde en mi cuarto. Como llovió después de ese último abrazo. Como llovió esa noche en mi auto. Como un presentimiento gris. Sí, en abril llueve a veces y me gusta. Me gusta sentir las últimas gotas de invierno en la cara, entre los cabellos despeinados, sobre las manos cansadas, sobre la mente cansada, sobre el alma cansada y quebrada.

En abril llueve y llueve; aunque ya no estés aquí para ver las gotas bailando con las hojas, ni clavándose sobre una ventana cerrada y ensimismada. En abril llueve y te recuerdo, con lluvia o sin lluvia. Te recuerdo. Me sonrío en tí y te recuerdo: manos de terciopelo, sonrisa celeste, risa vida. Te recuerdo porque aunque esta lluvia es mía, abril será siempre tuyo, y de tus sonrisas.

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Las "Máximas para mi Hija" por José de San Martín

San Martín escribió una lista de consejos para su hija Merceditas:

1. Humanizar el carácter y hacerlo sensible aun con los insectos que nos perjudican. Stern ha dicho a una mosca abriéndole la ventana para que saliese: «Anda, pobre animal, el mundo es demasiado grande para nosotros dos...».
2. Inspirarle amor a la verdad y odio a la mentira.
3. Inspirarle una gran confianza y amistad, pero unida al respeto.
4. Estimular en Mercedes la caridad con los pobres.
5. Respeto sobre la propiedad ajena.
6. Acostumbrarla a guardar un secreto.
7. Inspirarle sentimientos de indulgencia hacia todas las religiones.
8. Dulzura con los criados, pobres y viejos.
9. Que hable poco y lo preciso.
10. Acostumbrarla a estar formal en la mesa.
11. Amor al aseo y desprecio al lujo.
12. Inspirarle amor por la Patria y por la Libertad.

Tomado de Wikipedia.

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fuerza Chile!

full circle

Strangers. All strangers.

The full moon tattooed in the sky. The closest friend and confidant. The man I once loved. That man who once loved me. The verses that burned the ink. The musings that robbed my sleep. The music that hypnotized time. The silences. The solitudes. The demons. The absences.

I roam the same streets. I hide in the same corners. I sigh the same sighs. I think the same monstrosities. I breathe the same blue. I plan the same nonsense.

Strangers. All strangers. My careful mind. My stupid heart. My sensitive skin. My brown eyes. My bitter tears. My confused colors. My confused darkness. My perpetual blue.

All strangers. All quiet.

I’ve come full circle. It’s time I left. Again.

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Se acaba una vida mientras arrugo la garganta.

Qué importa que las letras se hayan ido, qué importa que los agujeros se hayan agrandado, qué importa que la incertidumbre y el miedo me mastiquen el futuro, qué importa que haya perdido las risas. Qué importan los malos días, los malos meses, los malos años. Qué importan las deudas, las inmensas deudas, la hipoteca, el seguro médico a punto de expirar. Qué importa que no haya llamado esa noche, ni la siguiente, ni nunca más. Qué importa la decepción, la frustración, el fracaso, la soledad.

Se acaba una vida mientras miro el abismo de tus ojos, mientras desvío la mirada a la alfombra azul, mientras imagino tu vacío, mientras imagino…

Se acaba una vida hermosa en ese segundo piso; y no tengo palabras que decir.

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inexistente

dejar de ser

Ya nisiquiera leo. Leer involucra pensar, y pensar duele. El intelecto comatoso y al borde de la muerte empieza ya a apestar. Empieza a descomponerse. Empieza a suicidarse, lentamente y de golpe, a suicidarse, a envenenarse, a asfixiarse, a cortarse las venas de la curiosidad, del interés, de las ganas, de la vida.

La televisión, corrupta y repulsiva, es una aspiradora que succiona la razón, succiona el pensamiento, la inteligencia, el entendimiento; succiona todo dentro de la pantalla plana y colorida, y aliviana el pasar de los minutos, de las horas, de los días, de las semanas vacías y moribundas. Y hediondas. De los meses. De la eternidad que es cada instante de una vida desperdiciada.

Ya nisiquiera leo. Ya nisiquiera escribo. Ya no soy yo, soy solo este hueco vacío, este ente que deambula por las habitaciones frías, este homo sapiens prácticamente inerte. Ya no soy yo. Ya no soy pero lamentablemente todavía soy lo que queda después de haber sido. Soy todavía, un poco soy; sería más fácil dejar de ser y seguir no siendo en la inmensidad de esta nada omnipresente, en la inmensidad de este vacío inexsistencial, en la inmensidad de la inmensidad solamente. Dejar de hacer y de ser. Y de soñar. Dejar simplemente que el tiempo me sea. Dejar de leer. Dejar de escribir. Dejar de soñar. Dejar de respirar. Dejar de ser.

Ya nisiquiera leo.

Epitafio

Un pájaro vivía en mí.

Una flor viajaba en mi sangre.

Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces

me quisieron. También a mí

me alegraban: la primavera,

las manos juntas, lo feliz.

Digo que el hombre debe serlo!

(Aquí yace un pájaro.

Una flor.

Un violín.)

- Juan Gelman -

de "Violín y Otras Cuestiones"

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