entumecido

Nada. Es díficil cuando la nada se estaciona en las venas. Y bueno, qué quieres que te diga? Yo solo te cuento lo que pasa, no me lo invento, no diseño yo los momentos. Es difícil, lo sé, cuando se hipnotizan los aires con tus respiros, cuando se destejen las musarañas de las pupilas, cuando se entumecen de pronto los sentidos. Es difícil, sí. Pero nada, esperar nada más. A qué? Pues, no sé, a que se despabilen los sentidos comatosos, a que se enreden las musarañas entre las pestañas, a que se desprendan los aires de tus respiros aburridos, a que la noche se encargue de las venas. Es difícil, sí; pero no imposible. Si esperas en silencio, mira, allá en ese rinconcito, junto a la guitarra deshauciada, si esperas así como quien no quiere la cosa, como mirando para otro lado y de reojo, como dibujando sombras sobre la pared azul y milagrosa, si esperas indiferentemente, así como lo haces ahora, así como dices que esperas siempre, entonces nada. Nada pues. Nada siempre.