"Qué se Hizo Piso?"

Mi libro favorito cuando niña. Alguien lo conoce? Alguien sabe el nombre del autor(a)? Alguien sabe si lo puedo conseguir? Me ha entrado una nostalgia...

Me avisan? Gracias!

respirando

En silencio porque tu palpitar se oye despacito allá lejos. En silencio porque tus respiros se van desvaneciendo. En silencio porque te vas haciendo tiempo. En silencio porque la espera desespera y ensordece y angustia y consume. En silencio, impotente e incapaz , afrontando la razón, esperando resignada a que se desgaste el dulce perfume de tu corazón.

A mí no me mientan nunca.

A mí no me escondan el futuro jamás; por más oscuro y hondo que sea, por más desabrido y funesto, por más fétido y lastimoso, por más remoto o próximo, no me escondan mi camino nunca, no me cieguen con sonrisas ni con cuentitos bonitos. No me distraigan a sabiendas de mi destino inevitable.

A mí no me mientan nunca. A mí no me quiten mi último derecho. A mí no me priven de escoger los atardeceres que mis pupilas prefieran ver, las palabras que mi garganta quiera pronunciar, los papeles que mis dedos mueran por garabatear, la música que mis oídos quieran soñar, los versos que mis suspiros quieran suspirar. A mí no me quiten mis cosas últimas, mis secretos últimos, mis momentos últimos, mi desesperación, mis llantos, mi amargura, mi rabia, mi impotencia, mi remolino implacable. A mí no me quiten mis abismos. A mí no me quiten mis gritos.

A mí déjenme hundirme en mi miedo, en mi terror, en mi espanto mío, en mi silencio mío. A mí déjenme siempre ser la autora de mi historia; aunque me quede solamente una vereda, déjenme caminarla a mi manera, a mi paso, a mi gusto. Déjenme colorear los relojes que me queden con las acuarelas que mis ganas prefieran. Dejen que me atreva a terminar de vivir mi vida como me apetezca.

A mí, prométanmelo, no me mientan nunca. Nunca.

Imagen: Autumm leaves on chair by lake, Keith Levit

Escena Final

he dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir

la eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne

soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida

o tal vez no soy nada
solo el insomnio
y la brillante indiferencia de los astros

desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra

hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa


- Blanca Varela -
de Ejercicios Materiales

Gracias Blanca, por tu vida, por tu poesía.

desperdicio

Toda la noche garabateando en el aire colores inoportunos y estériles. Toda noche perdiendo el tiempo con pinceles fallidos y musarañas vencidas. Toda la noche buscándole alfabetos a las quietudes y a las pelusas entrometidas. Toda la noche atragantándome con las soledades y las nostalgias impertinentes. Toda la noche, sí, desperdiciando vida. Desperdiciando sal. Desperdiciando sangre en las venas absurdas de la estupidez. Toda la noche, coño, desperdiciándote.

para qué tienes un blog?

Quizá pasee, de casualidad y alguna vez, por tus rincones. Quizá inclusive encuentre algo impactante, o sencillamente urgente, o puramente hermoso entre tus letras. Quizá vuelva buscando más sueños o más certidumbres, más agua, más pan.

Pero ocurre, siempre ocurre, que se me desmorona la admiración cuando encuentro mis letras disfrazadas y escondidas entre las tuyas. Cuando me leo en otro rincón donde no hay mención de mi nombre ni de mi azul. Y entonces, la ineludible pregunta: todo lo demás que leí, lo copiaste también de otra persona? Acaso no tienes nada propio que decir? Sabes que eso no es escribir, sino copiar? Dime, entonces, para qué tienes un blog?

te hace falta viajar más seguido a nuestra Lima

en Rosa Toro...

- como cortesía, les ofrecemos unos choritos a la chalaca...
- qué rico...
- ...y si gustan, leche de tigre. Señora, gusta una leche de tigre?
- no gracias, yo tomo leche de vaca


p l o p

lo mismo de siempre

El monóxido de carbono empaña la mañana celeste y coqueta que trata de asomarse por sobre este invierno apático. Los motores infectos y despiadados luchan a muerte por ser los primeros en estrellarse contra cualquier cosa, contra el porvenir, contra ellos mismos, contra la existencia entera. La intolerante jaula de acero me aprisiona las alas y las ganas de volar a las nubes y exprimirles más azules condensados. La radio, patógena, anuncia otros miles de empleos perdidos en este cataclismo ecónomico. Esto era la vida? Un diario andar por sobre las grises pistas asquerosas de los caminos desafortunados? Esto era la vida? Una repugnante y congestionada carretera interminable?

Y qué hace mi conciencia inconsciente? Se refugia en el tibio recuerdo de tu sonrisa fresca, de tu mirada verde, de tu media barba matutina, de tu risa roja, de tu pasión contagiosa, de tus cabellos desordenados, de tu voz rasposa, de tus sueños infecciosos, de tus sueños oceánicos, de tu océano fiero, de tu océano impávido.

Qué hace mi conciencia inconscientemente? Me emboba a diario con tu recuerdo indeleble.

Imagen: After the Rain, David Phillips

Si con los años le han crecido algunos pelos a mi lengua, ten por seguro que no le crecerán jamás a mis letras.

Orgasmo

Me dejará la muerte
gritar
como ahora?


- José Watanabe -
de Banderas Detrás de la Niebla

pendejo

- Cómo es?
- Acabo de llegar a mi casa, estoy cansada
- Cómo hacemos?
- Si quieres vente un ratito, hasta ahora no conoces mi casa
- En tu casa? No pues, vamos a otro lado
- Acabo de llegar y no tengo ganas de salir
- Paso por tí y vamos a donde mi suegro a ver una pela
- Pero para qué vamos a ir a donde tu suegro si podemos ver películas aquí?
- No pues, es que no hay nadie en su casa
- …Y?
- Y… como los viejos tiempos pues
- Los viejos tiempos ya fueron… y además nosotros ya estamos viejos, como esos tiempos
- Oh…
- Si quieres pasa por aquí un ratito, te invito un pisco y de ahí te vas a dormir a donde tu suegro, con tus hijos
- Mmm… te llamo en un toque
- Ajá

Me tienes harta.

No tienes ni idea de la angustia existencial que me produce tu existencia últimamente. La náusea soberana, el hastío omnipresente, el vómito, las arcadas, la repugnancia abominable que me carcome el último rincón de la paciencia posible. Te has vuelto increíblemente insoportable; has roto los esquemas, las fronteras, los límites de la tolerancia universal. No te aguanto más. Tus delirios son nocivos, tóxicos, venenosos para mi tranquilidad. Me provocas interminables neuralgias. Tus melodramas imaginarios me alteran la vida, me muelen la paz, me perjudican la estabilidad emocional y mental.

Déjame respirar. Déjame vivir. Déjame ser.



Por fin lo dije.


Imagen: Demons, Diana Ong

El Cubículo

Qué difícil es concentrarse en una cosa solamente cuando el cerebro anda enredado entre las musarañas y los sueños inconclusos que se quedaron naciendo sobre la cama. Qué difícil continuar con esta falsa pretención de productividad cuando el propio cubículo incierto se derrumba de dudas sobre sí mismo, sobre la tarde soleada pero helada de este Martes monótono y larguísimo. Qué difícil sobrevivir hoy; pero qué fácil, sin embargo, cerrar los ojos y abrir las alas. Qué fácil sería destapar las puertas y ventanas, despedazar a gritos a la rutina ensordecida, amoldarme con el viento y beberme de un solo suspiro toda la coqueta bahía deliciosamente azul que me sonríe detrás de ese gris y deprimente estacionamiento privado. Qué fácil sería, sí, tirar la cabeza para atrás y dejarla caer por el peso de los sueños. Qué fácil volverme ola y zambullirme por debajo de ese puente que atravieza un pedacito de tierra cortada. Qué fácil abrazarme a las plumas de ese pelícano que sobrevuela las aguas heladas de este fin de Enero convencido. Qué fácil sería, sí, vivir.

Pero el teléfono le descalabra las fantasías desubicadas justo cuando acaba de comenzar a fantasearlas. Lo deja sonar. Lo ignora desdeñosamente, esperando que por fin se silencie esa atrevida interrupción ruidosa. Es solo Martes pero parece Jueves. Es solo Enero pero parece Agosto. Es solo un día pero parecen ocho. Es solo su vida pero parece mentira.

Mentira. Fantasía. Sueño. Un choque descomunal y de pronto la realidad. El tráfico, los papeleos, las meetings, las clases, los reportes, los proyectos, los calendarios y el cubículo insoportable. La realidad. Las cuatro paredes de mentira pero tan de verdad.

Hoy no. Hoy no será una pelusa más que flota en el aire extenuado de la monotonía hastiada de su vida. Hoy no será la cola inane de otro Martes insípido y agobiante. Hoy no será el náufrago que sobrevive a orillas de la cordura. Hoy no será el prisionero de un cubículo desabrido. Hoy el invierno le regala un cielo despejado y encantado. Hoy la ventana le sonríe, limpia y ancha. Hoy decide vivir. Hoy por fin abre la ventana. Hoy se lanza.