Thursday, November 6, 2014

sombra

Cómo hacerte ver que estás en tantas letras azules que describen mis días y mis tardes de insomnio y de soledad.   
Cómo hacerte ver que se esconde tu nombre en tantas palabras cursis y tristes y rojas que pintan esos cuadernos viejos y azules.
Cómo hacerte ver que siempre estuviste aunque no estabas.  Que siempre estabas aunque nunca estuviste.
Cómo hacerte entender que los hilos de tu indiferencia me tejieron soledades indelebles en el alma.  
Que tus pocas palabras dulces me sembraron poemas bajo la almohada.
Cómo hacerte ver que vives, todavía, en la tinta que me esquiva y me espía desde los rincones.  Y que espera, en silencio, mi regreso.

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Wednesday, May 14, 2014

Y qué.

Soy poeta y qué

puedo insultar
comprar ropa de marca
ver películas de Meg Ryan

soy poeta
y qué
puedo ladrarle a la luna
vestirme de rosa
dormirme en una conferencia
no ir a esa conferencia
porque soy poeta

puedo escuchar heavy metal
y al rato tango
y al rato blues
puedo recitarme a mí misma
autodedicarme una serenata
creerme la mejor poeta

puedo ser atormentada
por la abogacía
y no hallar consuelo
en los honores ni en los honorarios

soy poeta
víctima y victimaria
el blanco y la ballesta
la carne y la bala
herida estoy de poesía
por ser
poeta de día de noche en verano y en invierno
cuando se me antoja
en una audiencia lo recuerdo
y es mi modo de salvarme
y puedo mirar a los litigantes
con impertinencia
porque soy poeta

ilusa afirmo
que abandonaré la abogacía a los cuarenta
como si fuera una estrella de rock
porque soy poeta

sólo me consuela
y no me conforma
que aunque alguien me falle
alguien me defraude
o alguien me desprecie
siempre seré poeta
me queda la poesía como bunker
un jardín de invierno en mi bolsillo
para guarecerme y ser
un cactus o una orquídea

y es que soy poeta,
no puedo evitarlo
justifico mis errores diciendo
que soy poeta
puro sentimiento
puro sufrimiento
pura dicha efímera

porque la poesía vive
sólo donde hay pena

- Verónica Merli -


Y es que hace mucho que yo no soy pena.   
He sido primavera y arcoiris.  He sido helado de fresa.   He sido todas las risas.  He sido girasoles y tulipanes.  He sido abismo y precipicio.  He sido náufrago y naufragio.  He sido todos los llantos.  He sido cuchillo.  He sido pus.  He sido muerte.  

Y muerta.

Pero hace mucho que no soy pena, ni gris ni azul ni musarañas ni letras. 

Y bueno, es que yo no soy poeta.



Y qué.

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